-  Я  хочу  сказать, что любов

			
			
			ь  - это лотерея,  в которой  выигравшему
достается смерть! Поверьте мне, любезный д'Артаньян, вам очень повезло,  что
вы проиграли! Проигрывайте всегда - таков мой совет.
     - Мне казалось, что она так любит меня!
     - Это вам только казалось.
     - О нет, она действительно любила меня!
     - Дитя! Нет такого мужчины, который не верил бы, подобно  вам, что  его
возлюбленная  любит его, и  нет такого  мужчины, который  бы не был  обманут
своей возлюбленной.
     - За исключением вас, Атос: ведь у вас никогда не было возлюбленной.
     - Это правда, - сказал Атос после минутной  паузы, -  у меня никогда не
было возлюбленной. Выпьем!
     - Но если так, философ, научите меня, поддержите меня - я  ищу совета и
утешения.
     - Утешения? В чем?
     - В своем несчастье.
     - Ваше несчастье просто смешно, - сказал Атос, пожимая плечами. - Хотел
бы я знать, что бы вы сказали, если б я рассказал вам одну любовную историю.
     - Случившуюся с вами?
     - Или с одним из моих друзей, не все ли равно?
     - Расскажите, Атос, расскажите.
     - Выпьем, это будет лучше.
     - Пейте и рассказывайте.
     - Это действительно вполне совместимо, - сказал Атос, выпив свой стакан
и снова налив его.
     - Я слушаю, - сказал д'Артаньян.
     Атос задумался, и, по  мере  того  как его задумчивость углублялась, он
бледнел на  глазах у д'Артаньяна.  Атос был  в той стадии  опьянения,  когда
обыкновенный пьяный человек падает и  засыпает. Он же словно грезил наяву. В
этом сомнамбулизме опьянения было что-то пугающее.
     - Вы непременно этого хотите? - спросил он.
     - Я очень прошу вас, - ответил д'Артаньян.
     - Хорошо, пусть будет по-вашему... Один из моих  друзей... один из моих
друзей,  а  не я,  запомните  хорошенько, - сказал Атос с мрачной улыбкой, -
некий  граф, родом из той же  провинции, что и я, то есть из Берри, знатный,
как Дандоло или  Монморанси (*52),  влюбился, когда  ему  было двадцать пять
лет,  в шестнадцатилетнюю  девушку,  прелестную,  как  сама  любовь.  Сквозь
свойственную ее возрасту  наивность просвечивал кипучий ум, неженский ум, ум
поэта. Она не просто нравилась - она опьяняла. Жила она в маленьком местечке
вместе  с братом, священником. Оба были пришельцами в  этих краях;  никто не
знал, откуда они явились, но  благодаря  ее красоте и благочестию  ее  брата
никому и в голову не приходило расспрашивать их об этом. Впрочем, по слухам,
они были хорошего происхождения. Мой друг, владетель  тех мест, мог бы легко
соблазнить  ее  или взять силой  - он был полным хозяином, да  и кто стал бы
вступаться за чужих, никому не известных людей! К несчастью,  он был честный
человек и женился на ней. Глупец, болван, осел!
     - Но почему же, если он любил ее? - спросил д'Артаньян.
     -  Подождите, - сказал Атос. - Он увез ее в  свой замок и сделал из нее
первую даму во всей провинции. И надо отдать ей справедливость - она отлично
справлялась со своей ролью... ..далее 

Другое творчество Александра Дюма